NA RESSACA DO MUNDIAL

Uma Crónica do
Repórter X

Acabou o Mundial. Subitamente as nossas vidas parecem deixar de fazer sentido. Onde está a joga de fim de tarde acompanhada por rios de cerveja, a especulação em redor das tácticas, a simulação de resultados em tabelas de excel... Agora imaginem eu, repórter activo na arte de acompanhar os factos ali tão perto, habituando-me ao estilo de vida germânico, onde a cerveja está sempre presente, os panados sempre quentes e as salsichas nunca acabam.

Adeus bela Estugarda, cidade rodeada de florestas. Pena que não tenha acabado bem... Estava crente na hipótese de regressar a Portugal com o gosto de ter tocado numa medalha, mesmo que de bronze, facultada pela boa vontade de um dos nossos jogadores. E, um dia antes do jogo das meias finais, ia jurando que estaria dois dias depois a beber pills em plena Alexanderplatz. Lá foi a bela camarada italiana com quem partilhei largas doses de chucrute para Berlim... e eu, infiltrado na mega equipe de jornalistas e convidados da RTP, segui para sudeste, rumo à cidade da Mercedes. O Mundial foi mesmo uma festa, mesmo que tenha sido a Itália a levar o “caneco” e os franceses primeiro, os alemães depois, a estragarem-nos a grande e imemorial farra!

De volta à Pátria, lá foram os “heróis” do nosso “nobre povo” desfilar do aeroporto ao Jamor. E eu fui lendo os jornais requentados pelo calor dos dias. Lá dei conta que o Freitas abandonou o Governo, que o Ramos Horta e os australianos conseguiram tomar Timor ao Alcatiri, que o País continua mergulhado nos habituais problemas do défice, do desemprego, da sustentabilidade da segurança social, etc. Posto isto, bateram umas valentes saudades do Mundial e da Alemanha. Por sorte, vejo que hoje transmitem o Benfica contra o Shaktar Donetsk da Ucrânia. Valha-nos agora o «Glorioso», uma garrafinha de Borba tinto e uma apetitosa feijoada à transmontana, mesmo que ali na rua estejam para cima de 30 graus de temperatura. E eu quase, quase de férias.